Quando la terra colma di palpebre bagnate si farà cenere e dura aria depurata, e le zolle secche e le acque, i pozzi, i metalli, renderanno alfine i loro morti sciupati, voglio un orecchio, un occhio, un cuore ferito che fa tonfi, un buco di pugnale da molto tempo affondato in un corpo da tempo sterminato e solo, voglio delle mani, una scienza di unghie, una bocca di spavento e di papaveri morenti, voglio vedere alzarsi della polvere inutile un roco albero dalle vene scosse, io voglio della terra più amara, tra zolfo e turchese e onde rosse e turbini di carbone silenzioso, voglio una carne, risvegliare le sue ossa ululando fiamme, e uno speciale olfatto che corra in cerca di qualcosa, e una vista accecata dalla terra che corra dietro a due occhi oscuri, e un udito, d'improvviso, come un'ostrica furiosa, biondastra, smisurata, che si levi verso il tuono, e un tatto puro, tra sali perduti, che esca toccando petti e gigli, d'improvviso. Pablo Neruda (1904 Parral - 1973 Santiago)